It's a wonderful, wonderful life.

Hay que darse cuenta de que la vida no va a ser siempre como queremos que sea. Que ahí fuera hay buenos y malos, gente que nos ayudará y gente que querrá vernos caer. Que habrán piedras, miles de piedras, y seguramente tropezaremos unas cuantas veces con la misma. Que no todas las mañanas va a salir el sol, y que cuando la vida se ponga a llover seguramente no llevaremos paraguas. Que como dice la famosa cita, “hay que aprender a bailar bajo la lluvia”. Hay que darse cuenta de muchas cosas. La vida no es rosa, ni azul, es el color marrón mierda aquel que nos salía cuando de pequeños mezclábamos plastilina de todos los colores esperando que nos saliera el arco iris. Pero hay que aprender a ver lo bonito en ese color marrón mierda.

Que después de cada subida hay una caída en picado. Y después de cada tormenta, unos momentos de calma. La vida es así.

Siempre tendrás el peinado más bonito de tu vida cuando estés a punto de acostarte. Siempre te tocará a ti la máquina de billetes que no funciona y te acabarás perdiendo el tren.

Hay que aprender a vivir con lo que la vida nos eche, disfrutar de lo pequeño, de los detalles bonitos. Poder poner los pies en el asiento de delante sin que te pille el revisor, un café caliente en las mañanas de frío, las duchas heladas en pleno agosto, despertar sin despertador. Observar esa sonrisa pillina que te regala una persona desconocida, que la del Mercadona te de cambio de más.

Hay que reírse de la vida, aprender a bailar debajo de la lluvia. Disfrutar del pelo mojado cuando nos dejemos el paraguas, valorar que el tren pasa más de una vez, ir más lentos para que cuando nos tropecemos con la piedra (sí, esa de siempre) por enésima vez, nos hagamos menos daño.

Lo que puede cambiar la vida de un café a otro.

Hacía un año que no me tomaba un café en esta cafetería.

El capuchino sigue sabiendo igual de bien. La silla sigue siendo igual de incómoda. La camarera sigue siendo igual de maja. Aquí la única que ha cambiado soy yo.

Hace un año, la última vez que me tomé un café aquí, mi vida era lo que se puede llamar un desastre.

La última vez que estuve aquí era porque me había perdido un bus (en ese sentido sigo sin cambiar) y me quedaban 4 horas de espera por delante. Tenía resaca, era domingo, y estaba incomunicada del mundo, parece que los domingos la gente no quiere saber nada de ti.

Por “suerte”, digamos, vino mi entonces novio a rescatarme/recogerme. Pero yo ya me había tomado el café entonces. Y a partir de ese café mi vida empezó a cambiar.

La noche anterior, de parranda, un chico había insistido tanto en ligar conmigo que me había dado cuenta, por fin, con mi estúpida autoestima adolescente, que le podía gustar a alguien más que aquel cárcel de chico que era mi ex. Vale, el chico en cuestión que me había permitido darme cuenta era el típico chaval que se tatúa el nombre en un abecedario que no sabe utilizar y de manera equivocada (de manera que en su pierna ponía FRLP y no FRAN, aunque nunca tuve el corazón de decírselo  y no era exactamente a lo que yo aspiraba, pero cumplió su función en el mundo como todas las criaturas. Me hizo darme cuenta que había un mundo de personas ahí fuera y que no era tan horrible como para sólo gustarle a una persona.

A partir de ahí mi vida cambió. Me fui escapando de la cárcel que era entonces mi novio, centrándome en mis estudios y mis amigas, y por fin, logré el valor para plasmar en palabras aquellos sentimientos que llevaba aguantándome dentro y no le había expresado a mi entonces mejor amigo y ahora maravilloso novio, Adrián.

Cuando me bebí ese capuchino sentada en este mismo banco, hace un año, mi vida era un puto lío. Ahora me considero realmente afortunada y feliz, rodeada de gente maravillosa que me quiere por como soy.

Parece una tontería, pero es alucinante el poder que tiene un café para cambiar tu vida,¿verdad?

Esto lo escribo desde la misma cafetería. Me gusta la idea de ser una escritora de esas que se pasan el día en una cafetería. Todos te miran bien.

PD: Este texto lo escribí hace casi dos semanas, pero al tenerlo en mi netbook que va a velocidades paleonlíticas he tardado en hacerme el ánimo de intentar publicarlo.

Espero que os guste, que os sintáis identificados, que os haga gracia..Que sigáis aguántando mis publicaciones bimensuales tontas, vamos ;)

Benidoleixera.

Després d'una temporada sense escriure, trobe la necessitat d'escriure altra volta. Perquè escriure sense la necessitat de fer-ho és de bojos.

Una de les primeres noticies de la edició d'ahir 21 de desembre del periòdic valencià Las Provincias és "PSPV y PP se unen para arrebatar la alcaldía al Bloc en Benidoleig". Em plene de rabia al llegir-ho.
Potser si no fos de Benidoleig no m'afectaria tant. Potser si no fora filla d'una regidora del Bloc no m'afectaria tant. Potser si no es donaren aquests casos podría ser completament neutra i objectiva com deuria de ser una periodista. Però aquest no és el cas.

Jo sóc la filla d'una dóna extrangera que, en les primeres eleccions municipals que va presenciar, va ser convidada a una reunió de quasi 50 persones afiliades del PSPV i li van prometre que si formava part de les llistes, ella i el seu marit, a l'igual que tots els que estaven a la reunió, tindrien treball assegurat per l'Ajuntament.
Indignada, es va allunyar i va buscar col·laborar amb el Bloc, recent nascut al poble de Benidoleig. Jo soc la filla d'eixa dona. He vist de primera mà com treballe diarament pel poble els regidors i l'Alcalde. I encara que mai entraria en les llistes, dins del meu poble els recolzaré sempre que seguisquen pel mateix camí correcte.

L'alcalde, ningú pot negar-ho, és bona persona i bon alcalde. Tenim piscina municipal, el col·legi de primària nou que tant es necessitava, un col·legi de música per a l'Agrupació Musical El Seguili amb el que sempre ha col·laborat per promoure la cultura... Els joves del poble sempre han sigut una prioritat, ja siga ajudant-los a participar en els Minjocs o els Tradijocs locals. Jo ho he viscut com a xiqueta.
S'han asfaltat els carrers destrossats pels anys, s'han fent eventos culturals. No s'han construït cases o edificis innecessaris per tal d'embutxacar-se milers d'euros de promotores.
Jo recolzaria a qualsevol partit que actuara així, foren del partit que foren. Però en aquest cas ha sigut, a més, el Bloc, el partit amb el qual més m'identifique per ideología dins del poble.
Ho ha portat a terme un home que treballava tots els dies més hores dels que cobrava per tal de fer la faena ben feta. Un home que en pleno crisis ha aconseguit disminuir el deute acumulat, passant de 1.3 milions d'euros a poc menys de 600.000. Un home destacable on els haja.

En les últimes eleccions, del 2011, jo ja tenia consciencia política del que estava passant (a diferència del 2007, per dir-ho així). Veia perfectament el sofriment d'aquelles persones del Bloc, pares i mares, joves i vells, treballadors tots, per lliurar al seu poble de la corrupció al que succumbien altres partits. I es que es nota la diferència, es nota que no és un poble governat pel PP o el PSPV. Primera perque se'ls dificulta molt més la concessió de finançament per a edificis públics. Però també perquè ací no tenim mil edificis amb pisos buits. No tenim 10 fonts i 15 estatues a l'entrada del poble com podríen tindre pobles veïns governats per altres partits. I desgraciadament, el Bloc de Benidoleig tan sols té majoria simple (a falta de 18 vots per a la majoria absoluta). 4 edils del Bloc, 3 del PSOE, 2 del PP.

Fa uns dies, aquests dos últims partits, que s'unien per votar en contra de qualsevol proposta (podien fer-ho, eren majoria!) i intentaven revocar el permís per construir un auditori municipal - un auditori el pressupost del qual ja havia sigut aprovat pel govern valencià, van fer una moció de censura.

Cite una frase molt curiosa qua apareix en la noticia, d'un home, edil del PP, amb grans interessos urbanístics i que ha passat en unes eleccions de ser del PSPV a ser del PP... "el alcalde no ha hecho nada".
I jo em pregunte, amb tota la inocència del món.. Com té que fer algo si tot el que es proposa és votat en contra sense ni tan sols escoltar la proposta, pel simple fet de ser del Bloc?

Ara, any i mig després de les eleccions, després d'haver-li reduït a l'alcalde la jornada laboral com a alcalde a mitja jornada - obligant-lo així a treballar vesprades en el seu antic lloc de treball per tal de sobreviure economòmicament - .. el PP i el PSPV han presentat la moció de censura ja mencionada.
Instalaràn a una dona del PSPV actualment en el dol que farà de marioneta per tal de fer allò que ells vols, no el que necessita el poble.

No vaig a incidir en com em cague en eixes persones per tindre tan poc valor moral. Ni en com deistge que als tres edils del PSOE els desinstituixquen del partit per anar en contra les "lleis" del partir en "haver-se coalicionat amb el Partit Popular i en haver anat així en contra d'un altre partit d'esquerres'. Ni en lo injust que em sembla tot. Potser siga democràtic en el sentit literal de la paraula - junts tenen més vots. Però no representa per res la veu del poble en eixe sentit de democràcia, ja que estic segura que la gent que ha votat al PSOE no desitjaven ni desitgen un govern del PP ni viceversa.
Per això em pregunte: on queda la justícia?

La fragilidad de la existencia asusta

Una habitación oscura, iluminada únicamente por la débil luz anaranjada de aquella pequeña vela rosa. Afuera, las calles que recorría habían adquirido un color semejante, iluminadas por esas viejas farolas que solían fallar cuando pasabas por debajo de ellas. Algunas calles ni siquiera tenían farolas, y esas calles eran de las que más me gustaban, de ahí podía ver la luz de las estrellas en toda su perfección.

Se escuchaba el sonido de la brisa entre las hojas, era el típico viento otoñal. El cemento lleno de hojas muertas y algunos pequeños charcos. Noviembre, dulce noviembre. La lluvia se lleva todo lo malo por esas calles naranjas en otoño, es un hecho conocido. Para eso está el otoño, esa mágica estación de cambio, ¿verdad? Para llevarse lo malo, las hojas muertas, lo que sobra. Duele pero desaparece. Y cuando llega el invierno el dolor es solo una pequeña cicatriz que algún día se curará, pero eso no importa porque las cosas han cambiado. Perdura lo bueno, lo que realmente vale la pena.

En esa pequeña habitación iluminada únicamente por la débil luz anaranjada de una pequeña vela rosa apareció otra luz, la luz blanca de una pantalla. Se perciben unas manos que teclean velozmente y la cara de una joven, una joven que sueña con un otoño que se llevará lo malo y le dejará con únicamente lo valioso.

"Ningún ser humano puede ser ilegal, lo ilegal es que un ser humano no tenga dignidad".

Hace unas semanas, en uno de mis largos viajes desde la ciudad donde estudio hasta mi pueblo, conocí a una mujer joven que esperaba el mismo bus que yo. Hablé con esa mujer poco más de media hora, pero me marcó para siempre.
Mientras esperábamos, pudimos presenciar la aparición de la policía nacional en aquella estación, que se dedicaron a registrar papeles a toda persona de color a la vista, y salió mi faceta de paleta de pueblo ya que nunca había visto nada así. Una pareja de jóvenes, imagino que de nacionalidad norteafricana, echaron a correr al aparecer la policía; uno se escondió detrás del edificio, otro en la cabina de tickets de Alsa.
La joven, Soraya, al ver mi cara de sorpresa y tristeza a la vez me habló para tranquilizarme. Me contó que eso era normal, era un hecho frecuente, y que solían pillar a varios "sin papeles". Seguimos hablando y a los 5 minutos tenía más confianza en aquella mujer que en muchos de mis vecinos con los que llevo conviviendo once años. Me contó que viajaba a Algeciras en ese bus, y que tras el largo viaje aún tenía que coger un ferry, que tenía que ir a Marruecos, su país natal, a visitar a su familia  Mi mente apenas había registrado que pudiese ser extranjera, tengo ese don.
Mientras las dos mirábamos bocabadás como un agente perseguía al joven marroquí, me contó que ella había sido, durante cuatro años, una sinpapeles. Que llevaba 7 años trabajando en España, pero que hasta el 2009 no había conseguido ser "legal". Fue entonces cuando mi cabeza empezó a dar vueltas: ¿como podían algunas personas tachar de parásitos a los sinpapeles? Tenía delante a una persona desconocida que se había vuelto amiga mía en cuestión de minutos, una mujer respetable y trabajadora que buscaba una vida mejor para ella y su familia - ¿de que forma o manera es eso ser un "parásito"?.
Soraya siguió contándome su vida y con cada palabra, esa joven de ojos negros me fue marcando. Me contó su experiencia como "inmigrante ilegal". Describió el miedo que se sentía al salir a la calle por si te encontrabas con la policía. Me explicó que hechos tan sencillos como estar quince minutos sentada en un banco esperando un bus, hace cuatro años le hubiera resultado imposible - había demasiado riesgo a que pasara la policía y le pidiese la documentación. La inmensa mayoría de lectores (y yo como autora) no podemos imaginar esa sensación, ese temor a perder todo por lo que has trabajado por el simple hecho de esperar un autobús. Pero eso no es todo.
Llegó el autobús con cierto retraso, pero se nos impidió subir: primero debían registrar a todos los pasajeros del bus. Con los agentes a nuestro lado, sentí el temor en los ojos de Soraya. No pasaba nada, ahora era tan legal como ellos, pero imagino que el miedo que debió sentir durante esos años nunca se irá. Y mientras aquellos agentes le pedían documentación únicamente a aquél que tenía pintas de ser extranjero, me entraron unas ganas inmensas de gritarles "¡Eh, cabrones! Que yo también soy extranjera, ¿a mi no me pedís la documentación o qué?".
Antes de subir al bus, pude seguir hablando un rato con Soraya. Ella me preguntó si era de Castellón, a lo que le respondí que no, de la Marina pero estaba aquí en mi primer año de universidad. Me contó que ella vivía aquí sola, trabajando siempre. Pero que había conseguido vacaciones para volverse a su país para visitar a su familia  Y entonces me dijo algo que me marcó para siempre: "Voy a visitar a mi familia en Marruecos. Hace años que no he podido volver. Tengo una hija ahí, tendrá casi como tú, 17 años. Ella no puede estar conmigo, no le podemos conseguir papeles". Aquellos ojos negros estaban casi empapados pero los míos verdes también. Yo, que había llorado en mi primera quincena fuera de casa, porque echaba de menos a mi madre. Yo no tenía que pasar años sin ver a mi madre, yo podía estudiar en la universidad, yo era legal. En cambio su hija, que tenía la misma edad y el mismo sexo que yo no. La única diferencia era la nacionalidad. Por culpa de su nacionalidad, esa joven no podía ir a la universidad, no podía estar cerca de su madre, que estaba trabajando para un futuro mejor para esa chica, no podía estar en el mismo país que su madre porque sería ilegal.
Y entonces es cuando me gusta a mi citar aquella frase de Sho-Hai en el que dice, como el título de esa entrada: Ningún ser humano puede ser ilegal, lo ilegal es que un ser humano no tenga dignidad.

Lo más probable es que nunca vuelva a ver a Soraya ni a su hija. Pero su historia siempre perdurará en mi memoria. Porque como ellas hay centenares, miles de personas. He conocido a tres sinpapeles (ahora "legales") en mi vida: Soraya, los padres de mi ex (rumanos, y de las personas más luchadoras, sacrificadores y trabajadoras que he conocido en mi vida), y un joven atleta de Senegal que ahora es atleta olímpico. Personas trabajadoras que llegaron aquí para obrarse un futuro mejor, para ellos y para su familia  ¿Acaso eso les convierte en seres inferiores? NUNCA HAY QUE JUZGAR.

El color de piel tiene la misma importancia que el color de ojos: ninguna.